الحوار المتمدن
- موبايل
الموقع
الرئيسي
الدار البيضاء ll
ميشيل الرائي
2026 / 2 / 3الادب والفن
الكتابة الى حبيبتي أميمة ملاك
للدخول إلى هذا النور الذي تسميه أشجارًا تحرس الجرح
وأيدٍ ملتفّة -
أستمع إلى فستان الأميرة ينزلق نحو اللوتس.
لا، لا أرغب في أن أكون شاعرًا
شكرًا
وسيأتي الحصان ليرعى في أيدينا ملح الألم الذي كان خميرتنا.
أنا مصابيح الأماكن التي اندلعت فيها المعركة ذات يوم.
أنا الوحدة.
أنا قشر مطرود، حطام.
أين كنت الليلة الماضية؟ من التقيت أو من قتلت؟
أنا مثل السكير الذي يكتشف فجأة ما فعله في الليلة السابقة.
فأجيبي يا ظلالي: هل قتلت؟ الصوت لا يجيب على أي شيء.
هناك جملة من الأمور المجهولة وغير المحددة التي تجرنا إلى حواف الفهم المكسور، البعيد عن الجاذبية.
وأصداء، وومضات، وشظايا: لقد فات الأوان! الأعراض تخرج من القاموس وتصبح لحماً.
ضعها في وضع مستقيم، لوحة تزعج الحمى.
لا يدخل الضجيج إلى المشهد إلا في خضم الفوضى.
وداعًا كتابي، وداعًا صفحتي المكتوبة، التي انفصلت عني مثل ورقة، وتركتني عاريًا مثل صورة خريفية.
البطاقات على الطاولة ("بطاقة" بدون ذيل أو رأس،
وبطاقة فارغة).
هذه هي الطاحونة الخشبية
التي كانت كاهنًا وتشرب الكثير من النبيذ حتى تحولت الشمس إلى اللون الأحمر؛ عرفت أنها تعيش في غوص،
مع وجود الموتى في خزائنها.
لا أحد ينظر إليها.
الكل يعلم في داخله أن النهار قد وُلد ميتًا.
لم يعد كسلي يغرق القطط في البيرة الداكنة
ومن يتذكر المدفن السحري لرجل المصباح الذي أشاد به مثيرو الشغب في عام 1948 لأنه استسلم للوحوش القليلة المخفية بعيدًا عن البشر، عندما كانت الحيوانات البرية الباردة لا تزال تفتقر إلى الشهية.
قبل أن ترحله حرب وحشية إلى جوار هذا الشعار.
الحيوان الذي شرب أسلافه جالسًا على الأنقاض يعانق الضحايا،
كان الشارع يفرز ما يكفي من الذكريات.
أشباح تطارد الظل الغامض بفوانيسها. في الأشجار تلوح طاحونة الهواء.
الموت | ذبابة صيف تنام على واجباتنا المدرسية.
الخط القادم من السماء ينير فندقًا أعورًا يرقد فيه جندي انتحر على الفور.
ما هو هذا المنفى الذي لا هوادة فيه والذي نسميه الموت؟ وعلى ضفاف أنهار بابل ذات الثديين المتصلبين
تخرجان من القاموس وتصبحان لحمًا. الواقع يقفز فوق جدار الكلمات. نحن نعاني.
لم أعد أمسك اللحم من المقبض.
كبريائي، الذي كان نائمًا في جسد البركة، يستعيد قوته ومتعته في الدم.
لم يعد كسلي يغرق القطط في البيرة الداكنة.
الساعات، العمل، التعب، الأحمال الثقيلة
تكرر نفس المسرحية حيث لا أحد يعرف من في ضوء العصر الذهبي على الهامش.
حيث يشرب الضباب الدم والعظام.
قمم الأشجار تنتفخ بالدم مرة أخرى،
تتشقق بالبرق، والأنهار، والقلاع.
لقد خلق جرحه مشهدًا صخريًا، وواديًا يهبط في المجهول.
يحترق القمح مع أصوات حشرات صغيرة،
جثث محفوظة جيدًا في جوف الغبار.
لا أحمل شائعات الطفولة
تحت أظافري.
يحترق القمح ولا يحرقني.
أنا الذي لم أعد في داخلي.
لا أعرف من أنا.
تحت غطاء المصباح الخافت للوعي، يدق ناقوس جناح أرمل يتقلص، في الشوارع حيث يتساقط الانهيار المعدني.
وأعرف في داخلي بؤس المعنى.
لا، ليس من الممكن أن نطالب بمكاننا في التجليات.
بيانو ميكانيكي صباحي.
الدراجات تفرك.
زهورٌ مجنونةٌ.
وعندما اجتازت نظراتي التلَّ، في داخلي
اكتشفت حفرةً جديدةً على يمينِ الفاتورة. بلدانٌ أخرى بعيدةٌ تتحرك في نفسِ الغرفة. بلدانٌ أخرى بعيدةٌ أيضًا تطير من عيني. العالمُ كلهُ في صناديقَ، باستثناء بعضِ الكتبِ مع حقيبةِ صدقاتٍ بنفسجيةٍ مصنوعةٍ من الفراء الأبيضِ وبيرةِ الرمالِ الحشيشيةِ.
في داخلي
انحنيتُ عليكَ، أيها الوادي المليءُ بالحجارةِ.
صحيحٌ أن طاووسًا شريرًا ينمو من الأضواءِ الفانيةِ. لكن شعلتي المتحركةِ تكفيك.
في الأطفالِ السودِ الذين تم شنقهم - في تلك البطونِ المفتوحةِ التي تخرجُ منها الديدانُ تدفقت - إلى أطواقِ
الخنادقِ من الحيواناتِ العاملةِ - إلى كلِّ هذه الحصاداتِ، هذه المزارعِ المحترقةِ.
طفلٌ يراقبُ في الضوءِ
لكنه يعرفُ أن الظلَّ الممتدَّ في زاويةِ الغرفِ يراقبُ زهرةَ المصابيحِ.
وأشباحُ المقربينَ الغامضينَ في رأسِ الدميةِ المتروكةِ
في الساعةِ مرضى يضحكونَ على أرجلِها المقطوعةِ.
ستأخذُ أولَ طائرٍ ينشرُ جناحيهِ أمامَ
منزلكَ
ريشهُ يخبرنا أنه في البردِ توجدُ رائحةٌ
مدخنةٌ
يدٌ ترغبُ في يدكِ
قفازاتٌ صوفيةٌ من جميعِ الألوانِ تجري في رائحةِ الدمِ
تستمعُ إلى أغنيةِ بناةِ الكاتدرائيةِ.
الدار البيضاء
|
|
التعليق والتصويت على الموضوع في الموقع الرئيسي
.. سرديات أونلاين | بين الحقيقة والرواية: كيف تتحول المجازر إلى
.. كيف شكلت عقدة -اليهودي الضعيف- ثقافة القوة في إسرائيل؟
.. أتصور في ورشته أفلام وزاره نجوم كتير.. رحلة كفاح -عم أحمد- ف
.. الاستاذ الأديب مبارك عمرو العماري
.. شيرى عادل بعشق اغانى زمان ووالدتى كان نفسها أكمل غناء ودخلت